El mal de los pepinos locos, o las hamburguesas pejigueras.

¿Quién se hace un gazpacho sin pepino? Pues parece ser que los alemanes se han planteado cargarse el campo andaluz. Los pepinos están chungaletas dijo una consejera hamburguesa. Y nos dieron portonazo a los camiones y camiones de pepinos y demás verduras y frutas con procedencia de ahí abajo. Se crea una crisis del carajo, las verduras se tiran a las cabras, las ovejas, los bichos que luego se hacen chuletas, así que, estarán bien alimentados. Como resultado, ahora están colocadas, esas verduras, en los mercados españoles, más baratos, pero colocados. Por suerte, esas verduras y frutas están más de puta madre que las que nos quedamos nosotros. Ahora cuando nos abran la puerta, yo se las colaba a precio de oro. Una subidita, por la gracia del bocachanclismo de la hamburguesa esa, que por cierto, paradojas de la vida, el brote del E-coli ese, suele llamarse comunmente como la bacteria de la hamburguesa, y es que no podía ser de otra forma.

Ahora, cuando ya nos han dado el puntillazo, y hemos echado cojones "siempre entre comillas" porque esto pasa al revés y de cada dos españoles, uno tiene que ir a la cárcel, dicen que es la soja germinada, pero... ¿a qué ahora no montan el revuelo que antes? Ahora lo que está contaminado es la soja, y mi vecina me dice: "Niño, yo ví a dejá hasta de leé, porque cada vé que paso "lasoja" me chupo los deos pa pasarla mejón, a vé si me voy a envenená, como los cura de la película esa" y tuve que decirle, "Fi te tú".

Puto fútbol.

Sí puto fútbol. Una de mis mayores pasiones pero que cada día más asco me da. Este verano han sido tres actos, tres hechos que han hecho que me entre nauseas con el maldito mundo del fútbol.
El primero, la llegada de Florentino Pérez, el Rey Midas del balompié, el que se cree que un club de fútbol es una empresa, que un futbolista es una máquina de hacer billetes y por ello es capaz de pagar fortunas por jugadores que no valen esas cantidades ni por asomo y que encima hace subir el precio de todo lo que le rodea. Es vergonzoso que le pague a un jugador 20€ por minuto, habiendo tanta gente que no lo gana ni en una semana, le deseo lo peor a este sujeto que se cree el inventor del fútbol y lo único que hace es comprar desorbitado sin ton ni son, con el dinero que te pidan, eso no es fichar, eso lo haría cualquier niño de 10 años si le das un cheque en blanco(alegría me dá cuando le dicen que se meta su sucio dinero por donde le quepa, como han hecho este año entrenadores y algunos clubes que han declinado sus ofertas). Todo ello. lo hace para que sus empresas le den mayores aportaciones, no por afición a ese deporte, un ejemplo las giras por China que suele ofrecer con su club, un pais donde rara vez, sus habitantes, pueden comprar camisetas oficiales de ese equipo, pero si se pueden ver mucha cartelería con el nombre de sus empresas de contrucción.
El segundo, la actitud de Cajamadrid, esos usureros han exprimido a los pequeños clientes, les niegan pequeños préstamos, para ahora darle sin ningún tipo de quejas 78 millones de euros al mismo sujeto del primer punto, para gastar en figuritas, cuando hay muchas personas necesitadas de créditos que estos mismos le niegan por "la crisis".
El tercer hecho que me indigna es la manifestación de los aficionados béticos por la gestión del "dueño", que quede claro esto último, el dueño del equipo. Pues varias decenas de miles de borregos estaban allí manifestándose por la mala situación de la empresa de este señor, entre ellos exfutbolistas que quieren saltar a la palestra, a ver si los llaman para "Mira quien baila". Segurio que ni estos ni los miles de aficionados se asoman para una manifestación para una vivienda digna, en contra del maltrato, por el paro, por la subida de la gasolina aunque baje el petróleo,... o por la mala gestión del dueño de la empresa por la que trabaja cada cual.
Vergüenza me dá.

Palestina vencerá

Desde la Guerra de los 6 Días, en 1967, el ejército israelí no lanzaba una ofensiva contra suelo palestino de tal envergadura. Un pueblo indefenso que lleva años luchando con tirachinas contra el armamento de alta tecnología de los invasores, de los exterminadores israelís. Y todo para intentar aniquilar a una población que fue expulsada de sus territorios, cercada en un inmenso campo de concentración.

Hoy, en muchas ciudades españolas, han habido manifestaciones contra este genocidio de Israel hacia la nación palestina, una masacre contra el pueblo palestino que no se ha dejado pasar de largo. En cambio desde dentro de la concentración se podía contemplar escenas penosas que delataban que muchos iban y peleaban por llegar a primera fila para ver la comitiva de famosos que leerían el manifiesto y portaban la pancarta por encima del verdadero valor de la causa. De todas formas, la organización del acto parecía estar centrado en ese momento de gloria para estos famosetes, de los cuales parece que es más importante su apoyo que el apoyo anónimo del resto de los concentrados. Mucha bandera de partido pólítico (aún siendo de ideologías afines a las mías) y de sindicato que aprovechan cualquier oportunidad para lucirse, para mi parecer la bandera que tiene que predominar es la palestina y el resto deben ser un poco mas humilde y permanecer en el anonimato, o al menos no acaparar tanto protagonismo.

A la hora de la lectura del manifiesto más de lo mismo, dió la sensación que el objetivo de aquella concentración era que el famoseo llegara hasta el escenario por encima de la protesta multitudinaria. Todo acabó con la lectura del manifiesto, muchos gritos contra Israel, contra las fuerzas internacionales que no hacen nada al respecto, y por parte de un nutrido grupo árabe contra las propias organizaciones árabes que tampoco se mojan ni aportan soluciones, aunque hubo, al parecer, gente que continuó hasta la embajada isrealí, pasando por la norteamericana, al margen de la convocatoria oficial, pero con un sentido más coherente. En resumen, lo positivo, un cuarto de millón de personas, de todas las nacionalidades, concentradas en la Puerta del Sol madrileña, aunque esa masa debería haber acabado en la embajada de la calle Joaquín Costa, y a zapatazos.

Suben los precios, ¿cuándo bajan?

El petroleo me tiene loco, la gente tiene la cara que se la pisa y la pizza cada día más cara, y todo por culpa del petroleo.

Cuando sube el petroleo, isofacto, sube la gasolina, los plásticos y todos los productos que les influyan estos, tanto dorecta como indirectamente. Los que se fabrican con motores que usan derivados del petroleo, los que necesitan plásticos, los que son transportados en vehículos que usan combustibles y encima son envueltos en plásticos,... en fin que sube todo.

En cambio, cuando el petroleo baja, tarda unos días en bajar la gasolina (bastantes más que cuando sube) y por el contrario los demás productos que suben al subir este no bajan o se hacen bastante los remolones. Y es que la sinvergonzonería esta a flor de piel.

El caso que ultimamente me ha llamado la atención ha sido el del Transporte de la Comunidad de Madrid, resulta que todos los años suben los precios, argumentando la subida de los combustibles. Este año que han bajado los combustibles, en algunos casos más de 0.50€ y ha vuelto a subir el transporte, no veo la explicación.

Tios por alto y balones al maiz (Operación Parque II)

Hoy se ha hecho justicia, o mejor dicho, se ha dejado de cometer una injusticia. Una injusticia que ha durado más de cuarenta y cuatro días con sus cuarenta y cuatro noches, las mismas que Jesús C. pasó encerrado por un error o antojo policial.
Cómo cuando jugabamos en los Sindicales y como bien ha dicho alguien que te quiere bastante en el anterior post de Operación Parque, se ha conseguido remontar para llegar al descanso con ventaja, ahora ya sabes lo que toca ¡tios por alto y balones al maiz!

Hombres-anuncio

En Madrid están prohibidos los hombres-anuncio. Según la delegada de Medio Ambiente, Ana Botella (será que no suelta esto último para pensar estas cosas), esto ataca la dignidad de la persona. Yo no quiero ni pensar si fuera delegada del ambiente entero, o de dos ambientes, como los pisos estos modernos que albergan cocina y salón a la vez.
Entonces, ¿les van a decir al Real Madrid y al Atlético que quiten la publicidad de las camisetas? ¿o solo al Rayo Vallecano que quite lo de Dhul de la pechuga? Si es indigno llevar en el pecho "vendo oro" también es indigno llevar "bwin". Al menos los de "vendo oro" no tiene a la espalda su nombre y número.
Eh tú, 7! eh Raúl! bwin, qué eres un bwin del 7.

Operación Parque

¿Cómo actúan los Hombres de Paco, parecen absurdos? Pués así actúa la policía en la provincia de Cádiz. Así meten a una persona inocente en la carcel, así publican en los periódicos que han detenido al proveedor de cocaina de la "operación parque", gracias a la valiente y eficaz acción de la policía, gracias a una policía que crea inseguridad en vez de para lo que les pagan, y con nuestros impuestos.
Pongámonos en situación: vienes o vas al campo con tu hijo, la calzada es estrecha y dos coches no pasan a la vez, paras para dejar paso a uno que viene de cara, te vuelves a cruzar con otro vehículo y vuelves a parar. Sigues adelante y un coche con sirenas y luces viene detrás tuya a toda velocidad, vuelves a parar para dejarlo pasar y te derrapan en tus narices. Te sacan a punta de pistola, te esposan, te encañonan, mientras tu hijo llora dentro del coche desconsoladamente. Te piden que les des lo que te dió aquel coche con el que te cruzastes. ¿Alucinarías? ¿Qué te dé qué? Posiblemente tendrías hasta la ventana cerrada, ni te hubieras fijado en la cara del conductor, pero nunca se te olvidaría la cara del madero que con necesidad de engalonarse y de fantasear con lo que vió en la tele o le contó un día su compañero, erudito de gimnasio, te encañonó. Te registran y ven que no tienes nada. Ante el ridiculo cambia entonces el punto de vista, ahora eres tú el que distes el paquete. ¿Qué cachondeo es ese? Cachondeo ninguno, acabas entre rejas hasta quién sabe cuando.
Esa es la cruda realidad. Así se encuentra un joven de Puerto Real que tranquilamente llevaba a su hijo pequeño al campo.
Esa es la policía que nos tiene que proteger y que en este caso te ataca y no solo eso, sino que no se baja del burro (todo un conjunto de burros, el animal y el agente), porque aceptar un error, con las consecuencias que conlleva, es muy duro para un cuerpo que quiere hacerse respetar, quiere buscar un respeto que no dá, quiere hacer y lo que hace es el ridículo.
Yo he visto con mis propios ojos y esto no me lo ha contado nadie, como golpearon a un chaval por decirle, una noche, que por la calle peatonal no se puede circularcon el coche. Se bajo el pistolero y le dió varias ostias al chico. Eso no es un cuerpo de seguridad del estado, eso es un cuerpo de inseguridad pagado por nuestros impuestos, para que se machaquen en gimnasios y le crezca el músculo inversamente al cerebro. Malditos sheriffs de mierda. Chapuceros con placa.
Si les gustan tanto las películas, en estos casos entregan la placa y el arma.
¡Justicia YA! ¡LIBERTAD YA!.

De paseo por el blog

Oh, mi blog! Que de tiempo sin verlo. Que de tiempo sin veros.
Son tiempos, que corren, más o menos dificiles, pero que corren. Así, como el que no quiere la cosa han pasado dos meses enteros, en los que no he pasado por aquí.
No sé si es para quedarme, para pasar de largo o que se yo, pero desde luego estoy aquí.
Encontraré la ocasión para volver, puede ser ahora o algo más adelante.
Durante la ausencia he descubierto cosas como esta que os dejo:


sabor a tierra húmeda, uhmm! Si los Beach Boys lo vieran, se metían a monjes budistas.

La cagada de McLaren

No Ron, no. Te equivocastes, la cagaste Burt Lancaster. La parcialidad te ha jugado una mala pasada, y yo que me alegro. Te decantastes por el novato, y la cagó. Dejastes al campeón del mundo relegado al puesto de segundon y te ha salido mal la jugada. El mismo "segundon" ha sido el que desencadenó la catástrofe del niño mimado. Salida espectacular de Alonso que le pega un zarpazo a Hamilton, lo poen nervioso y tira por la borda toda la temporada.

Lástima que Ferrari, que si es un equipo, tenía los coches más competitivos. Se escaparon y, o bien por táctica de equipo o por desarrollo natural de la carrera, quedan primero y segundo en el orden que necesitaban. Raikkonen y Ferrari campeón, y, paradojas de la vida, el último podio copado por Alonso y los Ferrari.

Me gustaría ver a Ron dennis sacando pecho, despues de hacer trampas, espionaje, su piloto más mimado adulado por la Federación, siendo indultado, por cometer infracciones que en otros casos acarreaban sanciones en carrera,... Que saque pecho ahora si puede, y que se tome el champán con el padre de Hamilton, ese taponcillo de alberca que ha tomado tanto protagonismo, eso si, solo cuando las cosas salían bien.

Pues se siente, Dennis, Hamilton (padre e hijo) el campeón ha sido Kimi Raikkonen, Iceman, (aficionado a la fiesta y el escándalo) piloto de F1 de verdad, sin alzar la voz, se alzó al cajón.

Las balas rojas ganaron. Dennis y Hamilton pierden.

Baldasano da la espantada

Baldasano da la espantada. Es un miedoso que se cree que convertir el cádiz en el Milán era coser y cantar. Fichar a cuatro nombres, un par de semijubilados y poner de entrenador a un colega, aún siendo uno de los peores entrenadores del mercado, y sacando unas camisetas nuevas, y a poner la mano, que ya estamos en primera.

Yo no se de que se asustó el domingo, si los pañuelos que le sacaron eran blancos, como su corazón, como su sentimiento, como su ambición. Un fracasado presidentable a la casa blanca, que debido a su enorme fortuna se decide a comprar un club con solera, con mucho tirón y del que podía sacar tajada. Puesto que el de sus amores verdaderos no lo puede comprar, ya que tiene la suerte de ser todavía un club, donde los socios votan presidente, y no un dueño que hace y deshace puesto que es su empresa.

Primer error, elección del entrenador, un tio con un bigote feisimo, impropio de un entrenador para el Cádiz C.F. S.A.D.

Segundo error, el entrenador viene como enchufado, y a consecuencia del amiguismo, no nos lo quitamos de encima ni con agua caliente.

No es normal, que con la plantilla que hay, no gane ni a la de tres. Un entrenador normal estaría esperando al día 10 para cobrar, puesto que cuando no hay mucha idea, hay que ir pensando en poner un negocio de algo con los dineros conseguidos cuando era eterno portero suplente.

Se saca de la manga una auditoría, una quiebra técnica. Según Antonio Muñoz falsa, la cual está dispuesto a rebatir.

Dejémonos de engaños con la afición, puesto que la empresa que compra es un trozo del corazón de cada cadista, y el que no quiera estar en el barco, que se vaya a tomar un poco de viento fresco por donde vino, y el que se quede que sea honesto con el Cádiz con los cadistas y con sus cojones.

¿La niña encontrada? o Clara Torres busca curro

Acaba de salir a la luz, y es portada de muchos periódicos, esta foto tomada por unos turistas españoles en Marruecos, en las cercanías de Tanger.
Venian de Chauen, y quizás, el efecto, de lo que todo el mundo sabe que se hace cuando se va a Chauen hizo que fliparan en colores.
Yo no se si será o no, la niña, pero ¿para que esperan tanto para dar la voz de alarma? (La foto fue tomada el 21 de Agosto). Lo más lógico es avisar al instante, aunque sea a la embajada, y no esperar a llegar a España para dar el aviso, cuando si realmente fuera, podría estar ya en Papúa Nueva Guinea perfectamente.
¿Y cómo que secuestran a una niña para dársela a una campesina marroquí?
¿No os parece que la mujer marroquí va muy "de lagarterana" para llevar una niña secuestrada que la esta buscando hasta el mismisimo galáctico del Beckham?

Me sorprende una cosa de estos albaceteños (aunque ella es natural de Ceuta) que mandan la foto. Ella es periodista y como tal, es la que asume el rol de portavoz de la familia (ella y su novio), y aclara que no quieren que molesten a los otros miebros (supongo que el novio, que es el que queda), que quieren permanecer en el anonimato. Ella está saliendo en televisiones, y parece encontrarse en su salsa.

La falsedad de pruebas implica delito, con lo que descartado el fotomontaje por la policia, queda por demostrar que no sea un montaje, tipo, ponte aquí con la niña que yo te saco la foto. Cosa extraña, pero tratándose del caso concreto que se trata, y habiéndose visto en este caso, las cosas que se han visto, nunca se sabe.
Por otro lado, viendo la foto completa, se ve que la foto está tomada desde lejos, para el ojo humano, en dirección al grupo. El coche, según indican iba a 60 km/h, y desde que decide hacer la foto hasta que la cámara toma la instantanea, pasa un tiempo que a esa velocidad le hace acercarse bastante, y aún así, todavía está lejos. ¿qué vió cuando decidió hacer la foto? lo que está claro que la niña sería imposible, estaría lejos. Además ¿cómo puede decir, ahora, que está segura que es ella? ¿le da tiempo sacar la foto y mirar para descubrir que es la niña? si el coche iba a 60 km/h no es que vaya muy rápido pero pasa de largo relativamente pronto.

Es lamentable esa tipa, podía haberlo hecho antes y no lo hizo, podía haberlo hecho sin asomarse a los medios y no lo ha hecho, claro, al ser periodista quiere subir su caché. A mi parecer a querido aprovecharse, en plan trepa, de la foto, finalmente sea o no, la niña que se busca.

Bueno, si resulta ser la foto acertada, al menos es señal de que está viva.

En Madrid, la noche en blanco

Sábado 22 de Septiembre de 2007, en Madrid, se celebra la II Noche en Blanco, a imitación de la pionera, en Paris y varias capitales europeas. Sobre el papel, una programación cultural amplia y desde las 21h. hasta las 07h.
Empezando por el programa, en el cual aparecía simplemete datos como: música, o visuales, arte en la calle,... pero casi sin indicarte qué, nos aventuramos a pasar la "Noche en Blanco".

Salimos del metro en Atocha Renfe, con intención de comenzar la ruta por el Retiro, abierto, excepcionalmente, toda la noche, y con actividades (según el programa). Pasamos junto al Museo de Antropología y... era un lugar tocado por la "Noche en Blanco". Curioseando, conseguimos enterarnos que había un espectáculo de danza, pero... estaba cerrado. ¿Cómo te vas a quedar esperando en la calle para un espectáculo que no sabes cuanto va a tardar? incluso tampoco sabiamos siquiera si habría otros pases (hay que tener en cuenta que nadie sabe nunca nada, y la gente es capaz de esperar por una sesión que, facilmente, no existe). En resumen, pasamos de la danza (nunca me ha llamado la atención, y, ni gratis, me entusiasma) y de esperar sin saber nada.

Continuamos hacia el Retiro, pero al pasar junto a la primera puerta, en la Avenida Alfonso XII, solo vimos caminos iluminados, pero ni rastro de actividad alguna. Soy capaz de perderme en el Retiro de día, imaginaros de noche, y una noche lluviosa, para colmo, con lo cual eliminó la posibildad de disfrutar, como mal menor, de un paseo nocturno excepcional.

Llegamos a Puerta de Alcalá, y... primera gran cola, ¿para qué? ¿qué hay en ese stand? ¡¡¡botellitas de agua!!! y calientes. Al lado una pantalla, apagada. Eso si la Puerta de Alcalá envuelta en un efecto de humo, y mucha publicidad corteinglesa.

Bajando Alcalá, parada en Casa de América, una locución, que no se sabe cuanto tiempo llevaba, unos andamios con unos donuts gigantes muy a lo Simpson, encima de unos grandes andamios. Al llegar no sabes de que va la locución ni el sentido que tiene, totalmente, una conferencia de los Brahma kumaris. Al cruzar, vemos un pequeño escenario, una entrevista en unos sillones por no se sabe quien a no se sabe quien, sin volumen, totalmente abstracto. Una cabeza caliente enfocando a gente que saluda a cámara, único objetivo.

Pero, desde ahí divisamos el Banco de España abierto, ¡nuestro oro!, intentaré que me den mi parte. Pppppprrrrr, para mi. Una cola inmensa, pero inmensa en todo el sentido de la palabra, y no de uno en uno, sino fila gruesa. Así que desistimos.

Justo enfrente, el cuartel General del Ejercito de Tierra, el Palacio de Buenavista. Unos jardines iluminados y... unas colas larguísimas, que salían hacia la derecha. Íbamos a pasar de largo cuando descubrimos que por la izquierda no había cola y para adentro. Unos jardines con una iluminación azulada con una decoración, como si fuera el naufragio de Piratas del Caribe, con sonido, todo muy contemporaneo, solo para la ocasión. En la puerta del palacio, un milico con un megáfono, dispuesto a contar la historia del palacio. Después de esperar un rato, el megafono tenía mucho que envidiar a los que se han puesto de moda en todas las ferias. Nos fuimos.

Dirección Círculo de Bellas Artes, y al pasar junto al Instituto Cervantes, cola larga (no llegaba a las dimensiones de las anteriores). Pero lo más grande, una cola para ver una exposición que lleva abierta desde ¡¡¡Mayo!!!. Desde Mayo abré pasado varias veces por allí y nunca he visto colas.

En el Circulo, como no, colas. Había teatro, cortos, animaciones,... Pues, nada de eso, eran alrededor de las 00h y no podías pasar al teatro porque no había función, solo un pase para un millón de persona (cifras que el Ayuntamiento dió como odficial en 2006). De los cortos nadie sabía nada, pondrían un par de cortos cortisimos, y en la quita planta una terraza para mirar. Pués en los ascensores, colas. Así que, para mirar dede un balcón, por muy Circulo de Bellas Artes que sea, y con la amplia oferta que nos esperaba fuera, ¿cómo te tragas tanta cola? no, por dios. Lo único entretenido fue cruzarnos en la puerta con Ana Belén, que salía de actuar allí mismo (evidentemente, fuera del programa de la Noche en Blanco) en la obra recien estrenada, Fedra. Fuera en la puerta una animación, donde desde la calle con un megafono, la gente, por turno y en cola, gritaba la frase que quisiera a un grafitero que estaba en los balcones del Círculo y lo escribía en unas telas que subían conforme completaba un renglón, cambiando el color de las letras, y formando así una palabra, que tenía toda la pinta de ser "texto" ¿?.

Continuamos por Gran Vía, iluminación especia en el edificio de Telefónica, colas en la puerta y en una esquina de la calle Montera un tumulto mirando para el fondo de la calle. Gran espectación, pero parecía que, por fin, veríamos algo. Pues si, un policia fortachón, se había caido de la moto. Al parecer, espectacular forma de bajarse de la moto, besando asfalto.

Seguimos bajando Gran Vía y en sentido contrario una manifestación, totalmente pacífica, Okupa: "tú tambien estas hipotekado, okupación". Atrás manifestación policial, más policias que manifestantes y algunos con la porra en la mano, amenazante. (¿dónde la esconderan cuando van de paisano?)

Al pasar por la librería "La Casa del libro" estaba repleta mientras un grupo de trompetistas tocaban. La gente agolpada en la puerta, intentando entrar por todos los medios. Un grupo de los que si toca en el metro pasan de largo, pero era la Noche en Blanco y mola mazo. Llegamos a Callao, donde supuestamente había actividades. Supuestamente. En Sol más de lo mismo, miniescenarios apagados y grandes colas en stand para repartir publicidad y folletos de información, que no de programación.

Desde allí oimos Bienvenidos de Miguel Rios, al inicio de la calle Alcalá había un escenario. No fuimos acercando, por si era un concierto. Y ante nuestro asombro era un karaoke, mejor dicho, una pantalla con el Sing Star de Playstation.

Así pasamos en Madrid la noche, en blanco.

Otra mamarrachada de Gallardón. Y sospecho, que hacerla coincidir con la fiesta del PC no es casualidad.

El Correo Far West II

Me enciendo como una luciernaga de la mala vida. Ya no tengo claro que hacen en Correos. Aunque creo, que se toman muy en serio el nombre de la empresa que les paga, y pretenden obedecer a su titular, al maximo posible.

Para satisfacer la premisa principal "Correos" creo que se exceden con el acto individual y/o colectivo de la masturbación, para llegar a la obediencia suprema.

Hablando en plata, no se si se correran o no, pero pajas muchas.

Refrescando la memoria del post "El Correo Far West", me enviaron un paquete desde La Coruña el 20 de Agosto, no ha llegado aún, ni llegará. El Viernes 14 de septiembre volvió a ser entregado al remitente. Motivos: el destinatario no ha recogido el paquete en el tiempo estimado.

Si me explican como lo recojo lo agradeceré. En ningún momento me llegó la notificación. Esperaba al cartero, cada mañana, como a una novia. Fuí dos veces a preguntar a Correos si era normal, que un paquete tardara semana y media, y tres semanas en llegar (cuando le correspondía). En ningún momento se ofrecieron a buscarlo, cosa que en la oficina de La Coruña dijeron que podían haber hecho.

Igual, si algún día me llega el paquete, y aparece manchado sospecharé.

Además tengo un motivo para estar preocupado. Mi carnet de conducir me lo tiene que enviar por correo desde Tráfico. ¿Y si el cartero se equivoca y cae en las manos de algún farruquito?

El loco de la colina

Ayer me sucedió algo de lo más surrealista e increible que me podía pasar en la vida. De hecho me veo obligado a contarlo o corro el riesgo de explotar, debido a lo inimagianble de toda la situación, desde el principio hasta el fin.
Jueves por la mañana, me suena el movil. Ismael Beiro, presentador de TV y compañero de trabajo en un programa piloto, del que estamos (algunos más que otros, debidos a las necesidades económicas) ansiosos por recibir una respuesta por parte de la televisión que lo emitiría. Pués bueno, esa llamada era para contarme noticias del futurible programa. Finalmente acabo en su casa arreglando unos textos en su ordenador y dándonos un baño en la piscina de su comunidad.
Ya habíamos hablado lo del baño, con lo que me fuí en bañador y chanclas playeras. Lo que no me dijo fué lo que iba a ocurrir después.
Resulta que recibe una llamada de Jesús Quintero "El Loco de la colina" y queda con él para tomar un café. Y ¿cuál fué mi sorpresa, de la cual todavía lo pienso y no salgo de mi asombro? Me veo en chanclas de playa, bañador mojado y camiseta mojada por la zona que rozaba al bañador, en un salón cafetería enorme ¡del Hotel Palace! tomando café.

Resulta que de camino a "donde habia quedado con Quintero" me iba a dejar en Atocha, para pillar metro directo a mi casa. Por el camino me dice que no me lleva a Atocha, que voy con él porque quiere hacerle una propuesta a Quintero en la que yo debo estar presente poruqe quiere contar conmigo, y posteriormente me dice que el café es en el Palace.

El Palace, es un hotel que tiene el suelo blandito, lamparas de araña, todo el mundo viste bien, hasta los turistas con calcetines y alpargatas. La gente lleva portatil aunque sea como los de adorno en IKEA, que no funcionan y las sillas de la cafetería son como sacadas de una película de mosqueteros, pués ahí puse yo mi culo mojado, que remedio.

Lo más grande todavía estaba por llegar. Termina la reunión y Quintero pide a Ismael que lo acerque a su casa. El coche es biplaza y me pide que lo espere un segundo, que viene a por mi en cuanto deje a Quintero en su casa. Este se niega en principio, aunque al final acaba convencido.

A los tres minutos descubrí porque es "El loco de la colina" genio y figura. Escuché varios gritos llamándome, cuando miro, me veo el coche descapotado, puerta abierta y Quintero haciendome un hueco para que me sentara. Los tres apretados en los asientos de delante, en un coche descapotable, a la vista de todo Madrid (policia inclusive), parecía una cabalgata de Reyes Magos, con ese hombre sentado a la altura de nuestros hombros. Menudo personaje. Jesús Quintero.

El "Toro" de Tordesilla (escribe desde Grisaleña)

Hoy he recibido un comentario "valiente" a un post, que en Septiembre del año pasado escribí, sobre El toro de la Vega, en Tordesillas, con un lenguaje y una verborrea a la altura del mismísimo Cervantes. Un anónimo desde Grisaleña (Burgos).

No se puede esperar algo más de un cafre, al cual le parece que corretear un toro y sacarlo a campo abierto para matarlo a lanzazo limpio (puede durar alguna que otra hora agonizando) una vez al año es algo normal. Y que solo se sabe expresar utilizando un lenguaje soez y vulgar, como si diera una cornada con esos pitones que tiene como herencia directa de sus ancestros. Un pseudo-humanoide que tilda de freakis a todo el que considere inhumano lo que hacen en esa fiesta, tan nacional, que incluso compara el maltrato animal con la violencia de genero.

En televisión se ha podido observar como se las gastan estos tradicionales, agrediendo a reportera y camara simplemente por cubrir una información

Pues sigo opinando lo mismo señor "Anónimo", y de hecho me ratifico, no te creas que es de valientes corretear a un toro con una lanza, insultar parapetado en el anonimato, o, ya que hablabas de violencia de género, agredir a una reportera. Si el toro antes morir empitona a todo el que pueda mejor, y si no puedes leer esto nunca más, a causa de una empitonada certera que te hayas llevado, mejor aún.

La verdadera Killer Barbie

"La empresa de juguetes Mattel, ha retirado por tercera vez en dos meses, lotes de juguetes en España, ya que algunas de las piezas, con las que los juguetes están fabricados, contienen un nivel de plomo elevado. La ingesta de plomo puede suponer graves leisones cerebrales, y la fabricación de juguetes permite un máximo del 0,06% o serán retirados. Todo esto junto a otras retiradas en Agosto, tanto de juguetes Mattel, como Fisher Price (filial de esta) hacen ver que para que la cosa sea bonita y barata no tiene que ser buena."

¡¡¡La Barbie es una asesina!!!, ¡está contaminada! a su edad se puede convertir en una infanticida, ya que todo niño que se le ocurra darle un mordisco corre grave peligro de volverse esquizofrénico como mínimo.

Y no es tan disaparatado que le den un mordisco. Cuando la tienen en bolas (el desnudo es el arte preferido de tod@ niñ@ para sus muñecos), con ese cuerpo tan celestial y perfecto, puede ser que alguna, ya no tan inocente, criatura no se resista a sus encantos y le hinque el diente. Que l@s niñ@s de hoy en día ven mucha tele, y aunque no estén en horario infantil no importa, sus papis sel ograban para que no den la tabarra, como ya ocurría con South Park y similares dibujos animados para adultos. Luego en las guardería no había quien aguantara el llanto cuando el día anterior habían matado a Beni y no aparecía más, y a Kenny lo mataban todos los días y salía al dia siguiente como si nada, pero bueno que esto ya es otra historia.

Los chinos, que fabrican sin piedad, le echan a la mezcla, para hacer la pasta de los muñecos, lo primero que les pille a mano, y les da lo mismo echarle plomo como los restos de los rollitos de primavera y pan de gambas de la hora del bocadillo, como el cinturon negro de judo que se le ha quedado pequeño.

¿No pasará lo mismo con empresas que han sacado de la Bahía de Cádiz para llevarlas a lugares de mano de obra más barata? ¿Y si los nuevos repuestos de Delphi llevan una vuelta menos de tuerca y por eso son más rentables? Al final lo barato sale caro, como dice el refrán. Empresarios, a joderse, que ya nosotros estamos jodidos de antes.

El Correo Far West

Si John Wayne con un caballo y dos sacas viene a recogerme el correo me quedo más tranquilo que si me lo lleva los funcionarios de Correos en España.

Y es que llevo meses recogiendo el correo del suelo. El portal de mi casa, lleva meses con la cerradura estropeada, con lo cual nunca está cerrada, ¿cuál es el motivo en el que se basa el cartero para dejar toda la correspondencia por debajo de la puerta? En invierno, con lluvia, con el suelo mojado, lleno de pisotones, te encuentras los sobres mojados, independientemente de la importancia que puedan tener. Otras veces entra, pero deja las cartas apiladas encima de los buzones. Otras veces te encuentras cartas en tu buzón de otras calles, de otras personas que están esperando esa carta y cualquiera la puede tirar a la basura, leerla e incluso limpiarse el culo con ella. ¿Inoperancia?, ¿falta de coeficiente intelectual?.

Hace dos días en las oficinas de Madrid, sucursal 52, esperando la cola para realizar un envio, hubo dos casos de personas reclamando una carta. Eran personas extranjeras, que no saben muy bien como funciona el sistema de correos en España (regular tirando a mal). Las cartas al parecer venían de sus paises de origen (una parecia de Europa del este, y el otro de la India o alrededores), podrían contener cualquier documento importante, o palabras de familiares que, por la lejanía, pudieran tener una gran importancia sentimental para ellos. La respuesta era la misma para los dos casos: no vale con que en tu buzón tenga el piso al que pertenece, tiene que tener el nombre de los habitantes (¿?). En caso de que no esté el nombre, el cartero devuelve la carta. Pues buen viaje, porque ira de nuevo a sus paises de origen.

Acto seguido entra una señora mayor, bastante ofendida, dejando unas cartas en el mostrador. Al parecer llevan bastante tiempo, en el que es más habitual que le dejen cartas equivocadas en su buzón, que suyas propias. Un pseudofuncionario de la oficina empezó a reirse a sus espaldas, buscando miradas complices, debido al estado de enfado y altere de la señora. En ese momento si me muerdo la lengua, muero envenenado. Y no tuve mas remedio que cortarle la risa de raiz. ¿De que se rie el gilipollas, si esa señora tiene toda la razón del mundo? ¿No acaba de decirle a dos personas que sin el nombre en el buzón, no hay carta? ¿Tiene la señora el nombre de todos los destinatarios que le llegan en su buzón? ¿Es normal que desde el lunes 20 estoy esperando una carta de La Coruña a Madrid, cuando entre capitales tarda solo un día? ¿Puede ser que mi carta esté en otro buzón, y la persona a la que le ha llegado la ha tirado o pasa de llevarla a correos?
Hay una cosa que nunca he entendido, si quieres asegurarte que la carta llegue tienes que enviarla certificada. Es decir, tienes que pagar más, o tu carta puede llegar como que no. y digo más porque la carta la pesan, y según su peso es el valor del sello que hay que ponerle.
El sistema es antiguo, el personal es cortito con sifón, y es una lastima que paguen justos por pecadores, pero si en un canasto hay una manzana podrida... y esto es así, puede haber grandes profesionales, pero cuando las cartan pasan por manos del lerdo del lugar, apaga y vámonos.

Puerta 16

En la puerta 16 del estadio sevillista, se ha congregado durante toda la noche miles de aficionados y no tan aficionados al fútbol en Sevilla. Una imagen de unión por una causa, el apoyo a Antonio Puerta en vida (en el Hospital Virgen del Rocío) y una vez fallecido en el estadio. La puerta 16 fué la elegida por coincidir con el dorsal y el nombre que el jugador lucía en su espalda.

Aficionados al fútbol, sin importarle los colores, lloraban su muerte. Muestras de dolor de todo el deporte mundial. A excepción de Joan Laporta (presidnete del F.C. Barcelona) que no suspende un trofeo veraniego, porque la pela es la pela, argumentando que suspenderá los festejos del trofeo (estaría bueno que tiraran cohetes)

Debería ser un chaval que se dejaba querer, muestra de ello es, que nos ha tenido a muchos, por no decir a todos pendientes de su evolución desde el sábado, o mejor dicho domingo, puesto que el sábado parecía en un principio que se había recuperado. Y fué el domingo cuando te enteras que no va todo tan bien como parecía, cuando salió del campo por su propio pie. Y es curioso que un jugador tan joven (22 años), con toda una carrera por delante, y un pasado muy completo fuera capaz de congregar a tantas personas, más todos los que estaban atentos a las noticias (en las versiones digitales de los periódicos eran las noticias más vistas, con abrumadora diferencia), Por algo sería, un jugador que a consseguido que béticos y sevillistas se unieran en un único aliento, que Lopera y Del nido se fundieran en un abrazo, y que toda España llore su muerte.

Curioso también el dato que no es el primer jugador que muera a consecuencia de un paro cardíaco en un partido de fútbol, en el 74, Berruezo, también jugador del Sevilla fué el primer profesional que fallecía en España, por desgracia no era esa la única coincidencia con Antonio Puerta, también dejó a un hijo a punto de nacer que nunca conocería.

El mundo del fútbol siempre tendrá un recuerdo para el jugador internacional. Antonio Puerta.

P.D.: Debido al estado en que las paradas cardíacas dejaron sus órganos, su familia ha donado todos ellos, y solo han podido salvarse las corneas, y según algunos medios, los riñones.

El Puente Carranza

Unas cañas en el puente, quedarán por todos en la memoria. Una memoria que se olvida con unas cañas, un puente que se olvida, un puente de guerras y de paz, de aperturas y de cortes, de tercer carril y de radares.¿Y cuando salta al terreno de juego el equipo amarillo y azul? Recordamos que la afición, que llena los graderíos accede en gran numero a Cádiz por este citado puente, y cuando acaba el encuentro emprende el regreso a diversos lugares de la provincia. Pués en un puente, donde definitivamente no se permite que el gaditano eche sus cañas, ya que le llega la modernidad, transformada en carril reversible, el denominado "tercer carril", cuyo fin es ser regulado en un sentido o en otro según las exigencias del tráfico, se sigue produciendo el caos. Y no porque el evidente volumen de vehículos desborde la capacidad de los carriles, sino poruqe el lumbreras que lo maneja, pensará que cuando termina un partido del Cádiz entra maás gente en la ciudad de la que sale. Creo recordar que ayer no nos cruzamos con ningún vehículo por el carril reversible, ni siquiera el carril habitual de entrada tenía un trafico elevado. En fin si se piensa tanto con el culo, alguno acabará cagando con la cabeza.

Donosti II

Si tienes la suerte de aparcar nada mas llegar, cruzas hacia el paseo marítimo y te encuentras esta imagen. Un fin de semana con Totito en Donosti, que comience el show!

Tras el desembarco en un hotel de Lasarte-Oria, a 6 kilometros de Donosti, llegamos a Donosti, y aparcamos en un segundo, la suerte del principiante. Totito deja claro lo que vió y lo que le supuso el viaje en este post: http://elviajedetotito.blogspot.com/2007/08/donosti.html.

Y no exagera para nada, 15 años sin pisar Donosti y sigue siendo la misma bella Easo que vi en el 92.

La Semana Grande sigue manteniendo los conciertos gratuitos (aunque esta vez repartidos entre El peine de los vientos y el Sagües, antes eran en Ondarreta), los concursos de fuegos artificiales de dejar la boca abierta, incluso para una persona que los fuegos no son santo de su devoción, un programa de actividades rebosante.

Uno de las cosas más curiosas es saber diferenciar el "centro" de la "parte vieja", donde la parte vieja engloba todo el encanto de una ciudad antigua con la movida de personas que disfrutan de tabernak en tabernak buscando el tan afamado pintxo. Si no diferencias entre centro y parte vieja, resulta que tu primer pintxo es un trozo de baguette de tortilla, y te planteas que no has encontrado el verdadero Donosti.

Una vez en la parte vieja, prepara la cartera y por el pintxo, cada cual mas especial y variado, podría estar días comiendo pintxos sin parar, y sin repetir ninguno en el mismo bar.

De ahí al peine de los vientos, concierto de Tote King, en el Sagües, de noche, Los Ronaldos.

Chillida nos recordó que no solo tiene ese peine de los vientos, que en Hernani, muy cerca de allí, un caserio con una verde y silenciosa pradera alberga gran parte de su obra en el Museo Chillida-Leku, donde la tranquilidad que se respira en ese ambiente, es arte en estado puro, aunque te caigan chuzos de punta. Como siempre he dicho, la lluvia es para el norte como un buen maquillaje a una novia guapa, todo le cae bien.
Tengo claro que volveré.